Стук отлетающих
От дерева комьев земли,
Плач на краю,
молитвы на паперти.
Ритуалы, поклоны
Непонятно кому
Все чем могли…
А запомнились только
Пятна вина на скатерти.
Не всегда права, голословна,
Местами, просто безбожно вру.
Становлюсь настоящей только когда
Сквернословлю по-матери,
Чуть хромаю, ведь левой всегда в аду.